Le Temps, qui déambule comme un noir rodeur,

Caché dans les instants, il en dérobe l'essence.

Il glisse, saisi de tremblement il vacille sous le rythme de tambours maudits

Et rouges d'une écume oxydée, bravants par flots impies l'innexorable,

Chronos dévoreur infanticide, l'Instant se nait et se meure sous le regard paisible de montagnes éternelles

Et lâches.

Le gargouilli ancestrale n'est jamais qu'un écho dans une mémoire trop pleine,

Tout est là, au présent, tout sauf mon âme,

Observatrice farouche d'un déclin perpétuel et cynique,

Et je t'aime comme tu n'existes pas, et la foi à jamais au service d'un bonheur

Qui n'appartient qu'aux Dieux d'autrefois, et d'ailleurs.

Je te vois.

L'horloge était pour moi le plus bel objet qui soit. D'une aiguille à l'autre, deux visions du temps, la course déloyale des jours contre les ans. J'avais envie de vieillir. Vite.

J'avais la passion de ce défilement vide, et j'espérais un jour pouvoir m'écrier "Ça y est !", lorsqu'enfin ces tiges cliquetantes auraient fini de longer les contours de tous les cadrans. A présent, je le vois bien, maintenant que chaque heure est écoulée à n'en plus pouvoir, les trotteuses sont au pas, et les grandes, rabougries et floues, ne bougent presque plus.

Et alors que le mouvement s'arrête, un doute, affreux, me saisi; En une longue, dernière seconde, je me rappel...

Ce ne sont pas les montres que le temps achève. C'est ma vie.