Prescience

Avec ta face, t’a tué un truc. Y a plus une goutte de lumière dans mon lampadaire intérieur. Entre les rochers l’écume, rivalisant de perfidie, éclipse les astres que j’avais planqués au cas où. Cette palourde me dévisage, dans l’obscurité, l’espoir du renouveau suintant de son siphon, aphone.

C’est clair, l’heur est venu,  mes abat-jours ont besoins

De Nouvel An Poulpe